Une note intitulée "Fêtes Mickiewicz à Nowogródek" dans le magazine "Świat", 1931, n° 24, p. 9 (domaine public, réimprimé d'après Mazowiecka Biblioteka Cyforwa) décrit les célébrations prévues pour commémorer Adam Mickiewicz, ainsi que la création prévue d'un musée du poète dans l'ancienne maison de ses parents. Le musée a été inauguré le 11 septembre 1938. Le bâtiment a souffert de la guerre et une partie des objets exposés a été détruite. Ce qui a été sauvé après la guerre a été emmené en Pologne. En 1955, le musée a été rouvert.

Une lecture modernisée du texte

Célébrations Mickiewicz à Novogrudok.

Cette année marque le centenaire de la première publication des œuvres monumentales d'Adam Mickiewicz, nées de son amour pour sa terre natale de Novogrudok. C'est pourquoi un comité a été créé à Novogrudok, sous la direction du gouverneur Beczkovich, afin de permettre à ses compatriotes de visiter plus facilement les lieux où le barde a passé sa jeunesse. Tout le mois de juin a été consacré aux célébrations de Mickiewicz à Novogrudok et dans les environs.

Parmi ces célébrations, on peut citer l'achèvement de la pose de la butte Mickiewicz par des visiteurs venus de toutes les régions de Pologne ; la visite de la maison ayant appartenu aux parents du poète et destinée à abriter le musée Mickiewicz ; l'organisation d'une exposition Mickiewicz pour le lancement du musée ; et, enfin, des excursions dans des localités liées à la vie et à l'œuvre d'Adam, notamment à Tuckanovichi, au lac Świteź et ainsi de suite.

C'est désagréable, même s'il n'est pas question d'avoir peur, tant le sentiment de certitude à bord de la caméra est grand, mais... Notre pilote mène la caméra inlassablement vers l'avant. Sommes-nous en train de percer ?... Il fait de plus en plus sombre devant nous, sur la droite. La caméra vacille et commence à devenir le jouet du coup de vent, d'autant plus qu'il ne souffle pas en continu, mais par rafales. En plus, elle commence à couper avec de la bouillie de neige. Gel, coup de vent... et là, la caméra succombe à la volonté du vent - le pilote cède raisonnablement. Nous faisons demi-tour. Deuxième fois ! Il y a quelques instants, le télégraphiste nous avait dit que nous allions probablement passer la nuit à Klagenfurt, et pendant ce temps... Tant pis.

Nous repartons définitivement vers le sud. Comme on vole vite avec le vent ! Nous ne nous attendions pas à ce que les rochers cèdent la place à des collines de plus en plus petites. Au loin, devant nous, le vert de la plaine s'étale... Nous approchons de Belluno quand soudain, ô joie, notre oiseau, enchanté par la puissance de l'homme, s'arque et - nous voguons vers le nord. Le pilote n'a pas renoncé. - Il essaie une troisième fois. Nous suivons la même route que précédemment. Nous traversons les mêmes étendues sauvages et, en cours de route, nous nous "arrêtons" au-dessus de la vallée, derrière la chaîne des Alpes karniennes. Comme tout cela est bas et loin au-dessous de nous ! À travers des lambeaux de nuages, nous pouvons apercevoir la bande d'eau en contrebas ; tout est en neige.

À ce moment-là, notre oiseau commence à descendre de sa hauteur en serpentant autour de son axe. Nous nous demandons ce que cela peut bien être. Nous tombons en décrivant de grands arcs de cercle. C'est très clair. L'aiguille de l'altimètre, qui indiquait 4200 m, marque rapidement la direction de la descente jusqu'à ce qu'elle s'immobilise à 110 m. A cette altitude, nous prenons un cap plein Est. Le rythme semble énorme, car nous avons une comparaison avec le sol proche, qui s'éloigne dans tous les sens. Nous descendons la vallée sous la couche de nuages la plus basse, dans l'obscurité.

On peut voir chaque maison, chaque cabane, chaque ferme, chaque église de village. On voit l'eau se tordre sous l'effet du vent. Tout autour, de la brume et des lambeaux de nuages sales. La neige commence à tomber. Nous passons à toute allure, comme un monstre à trois bouches de feu. Nous traversons des agglomérations et des régions sauvages. La vallée descend, s'élargit, la neige disparaît, remplacée par de la terre grise. Soudain, l'espace s'ouvre devant nous et nous passons la ville de Villach. Seulement Villach. Il reste tant de chemin à parcourir. La caméra s'agite et se précipite, comme si c'était le destin... Maintenant, elle s'interrompt vers le haut. Elle change de route, se tourne davantage vers le nord. Les gouvernails nous portent vers le haut. Nous traversons une nappe de brouillard et, en un instant, nous sommes au soleil après avoir navigué dans le lait des nuages. Au-dessous de nous, nous avons une mer d'agneaux laineux, d'où émerge, par endroits, une colline plus élevée.

Au loin, à côté de nous, les Alpes glacées blanchissent. En bas, Graz. Il nous fait savoir par radio qu'il nous attend. Nous prenons contact avec l'aéroport de Vienne, qui nous répond qu'il nous accueillera à huit heures et demie. Il nous reste trois quarts d'heure, alors que cet espace est normalement couvert en cinq quarts d'heure par avion. Nous savons ce que cela signifie : nous devrons passer la nuit à Graz. Le soleil se cache. Un voile de pénombre s'abat sur le sol, mais nous rayonnons encore un long moment vers le haut, comme un oiseau aux plumes d'argent. La machine passe à la vitesse supérieure, à 220 kilomètres à l'heure.

Là, au-dessous de nous, Graz demeure. Nous traversons des agglomérations, des villages, puis Wiener Neustadt, et voici Vienne. La caméra accélère à toute allure. Dans la pénombre, les tuyaux de soufflage des trois moteurs crachent du feu et les moteurs tournent comme des bêtes de l'apocalypse... L'aéroport Aspern de Vienne est illuminé pour notre fête. Nous prenons le virage en titubant et nous nous asseyons le plus précisément possible à l'intersection de la lumière des deux phares. Nous arrivons légèrement devant l'aéroport. Nous débarquons après quatre merveilleuses heures de vol.

En moins d'une heure, j'étais assis à une table du Grand Hôtel, dans une atmosphère si différente des impressions fraîches... Le lendemain, j'ai décollé le matin et à 3 heures du matin, j'étais à Varsovie, sur un vol doux, peu impressionnant, un vol de tous les jours. À la pensée humaine créative, à ses efforts qui ont raccourci les routes et le temps, aux pilotes, aux aigles du ciel - salut !